¡QUÉ LÁSTIMA, SOLTARON A FIDEL!

La edad me está poniendo sentimental, pensé. Cuando supe que lo liberaron casi lloré de alegría. Es que, luego de tres meses, ya casi había perdido las esperanzas de que estuviera vivo. Me llegó a parecer extraño sentir tan cercano a alguien que ni siquiera conocía.

Esa tardecita del domingo venía del interior escuchando la radio del auto. A medida que cruzaba ciudades me fui convenciendo de que no era el único contento. Petardos, gente con banderas blancas al costado de las rutas y frente a los televisores. Éramos, había sido, muchos los que teníamos su ausencia atravesada en el alma.

Quizás por eso, por esa alegría colectiva que aún se respiraba en la mañana del lunes, no se me escaparon las tenues disonancias, esas inconfundibles tonalidades de voz que delatan la decepción. Los busqué en el dial -llevo años en esto de escuchar radios AM- y los identifiqué uno a uno. Eran entrevistados y entrevistadores que íntimamente habían deseado -aunque no lo reconocerán jamás- que Fidel hubiera aparecido muerto. Un cadáver les hubiera dado una montaña de argumentos para culpar a Lugo. Fidel vivo era oxígeno para el gobierno. Y, encima, estaban obligados a simular una alegría que no sentían.

Esto último les salía bastante mal a algunos periodistas y políticos. Eran los que, obviando la liberación del cautivo, se preguntaban de qué se vanagloria el gobierno si los triunfadores eran los guerrilleros; los que criticaban la lentitud policial; los que le buscaban el pelo en la leche a cualquier declaración de Filizzola; los que, en definitiva, estarían mucho más a gusto si Fidel estuviera bajo tierra.

Que conste que no me refiero a los patéticos parlamentarios oviedistas, Mussi y Barrios, que a esas horas intentaban arreglar como podían las miserables declaraciones que habían hecho en los días previos a la liberación de Fidel. A esos, el repudio de la gente los va a marcar por largo tiempo. Me refiero a aquellos que tenían el pudor de intentar disimular su vocación amarga. Aquellos que deseaban bajar los niveles de alegría sin que se les note demasiado.

Y no todos lo lograron. Es que no todos tienen la jodida astucia de Calé Galaverna quien, cuando fue preguntado sobre las consecuencias políticas del hecho, se excusó de hablar, "pues este es un momento de regocijo, de festejo nacional". La mayoría cayó en la tentación de dejarse llevar por las intencionadas preguntas de avezados periodistas hacia la exteriorización de su frustración. Hasta me pareció divertido que en pleno momento de euforia colectiva, a Federico Franco le pareció más importante quejarse ante Humberto Rubín que una vez firmó como presidente interino un proyecto de agua para el Chaco y nadie le hizo caso. O que reclamara plomizamente que la idea de enviar a los militares al Norte había sido suya.

Para mucha gente fue una lástima que soltaran a Fidel. Para ellos hubiera sido mejor un final desastroso. Estarían ahora fogoneando el caos y pidiendo la cabeza de Lugo. Como no es políticamente correcto desear la muerte de un compatriota inocente, jamás lo van a reconocer. Pero como uno lleva años en esto de convivir con las distintas modalidades del hijoeputismo criollo, a mi no me engañan.

En un país tan necesitado de alegrías, no serán estos aguafiestas profesionales los que apagaran la mía. Sobre todo ahora, que sé que no soy el único que se ha vuelto sentimental. Por eso, y con la compostura extraviada, digo ¡Viva Fidel, carajo!

Alfredo Boccia

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